Mujer

Mujer. Mirada triste que hacia dentro examina sus caídas

Y espera bajo el agua de sus lágrimas sagradas

La luna naciente que refleja lo grandioso de su peregrinar

En el mar de lo cotidiano y su rutina.

 

¡Heroína que tiene por arma una escoba con que enfrenta

Su mismo origen mascullando estrellas y aerolitos

Que se dejan llevar por la brisa que vuela entre recetas frescas

Y hacen del crepúsculo el bendito guisado de un alba que brota,

De sus deshidratadas manos, un tiempo que retumba

En sus recuerdos la amarga y deslucida figura de un sacro sol

Que germina entre las piedras una maternidad desesperada!

 

¡Oh mujer que haces girar el cielo entre tus dedos al tejer constelaciones

Con el dulce trinar de tus rezos cargados de una soledad constante

Y donde el espíritu amargo de tu destino macera en un reloj

El reino mismo de la muerte y la vida que, a la luz del día,

Retoca tus mejillas para entrar y salir a un mundo que arranca,

Entre lágrimas, los frágiles capullos que germinan en tu pecho

Las notas mismas de un secreto inmaculado!

 

¡Oh mujer, llanto de viento profundo que entre flores amargas

Deja caer sus lágrimas, cual semillas, en un llano de espinos

Para hacer de sí misma el prodigio de una creación

Que entre dolores arrulla un feto entre el viejo tambor de su mismo corazón!

 

¡Oh mujer… sangre que sobre su mismo acantilado anhela

Hacer de sus labores un estanque donde lavar sus amarguras

Y que, sin buscar un paraíso, entrega su misma vida al palpitar

De sus uñas que se desgarran el vientre cuando entre pujidos

Hace nacer poesía en un sueño que se inflama de dolientes versos!

 

¡Lágrimas de leche escupiendo entre gritos sus palabras

Para hacer de la vida y sus dolores uno más de sus versos

Y así parir flores rojas hechas de trapo para evitar la sed por la poesía!