Poemas Inéditos

ITINERARIO  DE  VIAJES

Soy un viajero en el tiempo

igual que me place mucho

ser itinerante en el espacio,

llevo cerca de ocho décadas

de transitar la existencia,

por lo que no me interesa

cuándo ni dónde me llegará

la muerte, preocupación mayor.

 

No sé en qué día nací

en un pueblo de cobre y oro,

mi padre cumplía destino militar;

lunes de inicio semanal

miércoles que cae al medio

sábado o domingo de final,

lo cierto que debió ser de regocijo

para progenitores y hermano.

 

Tuve el disfrute del vivir diario

en ciudades varias de mi país

largo y tendido, a gusto,

posición en la que así mismo

estaré muerto, oleado y sacramentado;

en vida y sin ella la misma cantaleta

aquella con los ojos abiertos

y al partir, totalmente cerrados.

 

Quisiera morir en martes 13

que muchos desprecian por fatídico,

a mí antes me traerá buena vibra

la fortuna de seguir viviendo

reír, soñar, pasear, enamorar

y no morir víctima de prejuicios

sin son ni ton en el mundo

de mi extensa peregrinación.

 

Como simple epitafio quisiera

el dibujo de un ave pasajera

esbozada en trazos muy ligeros,

debido a que en colegio me decían:

Arduz Arduz, patas de avestruz.

 

Y llevar un libro de páginas abiertas,

a fin de seguir leyendo en el más allá

y no morir otra vez de aburrimiento.

 

LA COPA ROTA

Alegoría de una copa

de fino cristal inglés

días hay en que florece

la santa paz y alegría,

otros de problemas

base ancha y clara

 --tal cual la copa—

que va en disminución

en triángulo invertido,

la vida ofrece días frágiles.

 

En esa útil transparencia

empleada en hacer cristalería,

óptima en su acabado,

existe apenas un pedazo

de lo que fuimos un día

no muy lejano en el tiempo

…y estalló en mil partículas.

 Imposible reconstruir lo vivido

un instante de lo que fue la vida,

arrumbada en oscuro rincón.

 

EL POETA FILOSOFO

Nada menos que un hombre

hecho grande en las lides

del pensamiento europeo,

contribuyó como el que más

a cimentar la cultura universal.

 

Se suele decir del joven Nietzsche,

que se sentía con frecuencia enfermo:

jaquecas, dolores de estómago y ojos,

aseguran algunos de sus biógrafos

y él mismo refirió en cartas a un amigo.

 

Escribió con sangre, pensó, elucubró

sobre diversos asuntos culturales,

en brillante prosa que hizo cavilar

a humanos del mundo entero

y se lo consideró filósofo de valía.

 

Por templo tuvo al cielo abierto

estrellado en noche lúgubre

y pleno de luz solar en el día,

¿por qué para orar ante Dios

habrá que encerrarse en capillas?

 

En momentos de rabia y desamor

al no poderse explicar dogmas

manifestó en alto tono de herejía

que: “Dios ha muerto, la compasión

hacia los hombres ha matado a Dios”.

 

No toméis a pecho sufrido

la expresión del Dios muerto,

si en tu propio espíritu sereno

llevas la certeza de que existe

al sólo observar tu entorno.

 

Casi al final de sus días perdió

la cordura y, por tanto, la razón,

inseparable la una de la otra.

Bajo esas circunstancias anhela

reunir sus recuerdos e impresiones.

 

Empieza a redactar Ecce homo

y denomina así los subtítulos:

Por qué soy tan prudente;

Por qué he escrito tan buenos libros;

Por qué soy una fatalidad, y otros más.

 

Al ser tan famoso Federico Nietzsche,

filósofo con 27 libros publicados

los editores lanzan la exitosa obra

que provoca revuelo internacional

y el título se traduce a varios idiomas.

 

La inteligencia destruida no se salvó,

el alma permaneció inalterablemente

dulce y encantadora, asevera Hálevy,

y pasa a explicar una breve historia

que justifica las afirmaciones hechas.

 

En su camino Federico vio a una nena

le llamó la atención su atractiva dulzura,

contempló una bella sonrisa en su rostro:

¿no se diría la imagen de la inocencia?,

con nostalgia de su lejana infancia,

expresó el poeta.

 

MI PADRE

A mi padre lo llevo

en la ventana de la memoria

y pálpitos agitados del corazón,

desde donde contemplo los días

en que de niño supe de su cariño

apoyo, guía, febril imaginación

y realidades que corren en paralelo.

 

Juegos con mis hermanos y amigos

caminatas y baños en el Guadalquivir

vacaciones rurales de aventura

capitaneados por el militar de honor,

que no quiso jurar al partido de turno.

 

Mi familia se fue de La Paz a Tarija,

no quedó otra para mi padre

que irse a administrar una propiedad

rural de mi abuela materna, Rosenda,

donde solíamos ir de vacaciones.

 

Después de largos años de fatiga

por la persecución política del MNR.,

sin que él tuviera accionar alguno,

se mantuvo entre la soledad y el temor

de ser aprehendido como preso político.

 

En dos ocasiones fue trasladado

hasta La Paz, para ser recluido

en el horroroso Panóptico Nacional,

y por una relación de parentesco

con Víctor Paz, mi madre pudo liberarlo.

 

Un hermano de mi padre, Fernando

fue a Tarija y le ofreció trabajo

en la agencia Phillips de su propiedad,

por lo que toda la familia se trasladó

a la preciosa ciudad capital del país.

 

Fue una bella época vivir en Sucre,

destacado centro cultural y estudiantil

donde confluía gente joven a estudiar

en diferentes establecimientos

y, ante todo, en San Francisco Xavier.

 

Difícil misión pretender inventariar

las actividades que cumplió en vida:

cartógrafo, espiritista, tradicionista,

tallador, buscador de tesoros ocultos,

pintor, fantasioso y febril soñador.

 

Si mi padre viviera hoy en día

estoy seguro que se volvería a morir

por cuanto acontece en Bolivia

en que se quebró todo: economía,

institucionalidad, honor, dignidad.

 

Sólo me resta verlo una vez más

al través de la ventana abierta

de mi memoria que no puede olvidar

los instantes transcurridos junto a él

y mi corazón que lo sigue amando.