Don Cristóbal héroe de las rosas o los duendes del río

Pequeño, fuerte, de recia contextura, ojos vivaces que todo lo descubren, voz de trueno, traje de aldeano.
Cuando los traviesos pihuelos lo ven... ponen pies en polvorosa, temiendo más que al mismo diablo, la víbora de tientos enroscada en su cintura.

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Astrónomo incansable, conoce al dedillo las constelaciones.
“Hoy llueve, “Hará mal tiempo” - pronostica sin fallar. Su oído afinado capta un mensaje en el croar de las ranas, en el piar de los pájaros y en el movimiento de los árboles.
Mirando el cielo, enseña a los niños que en la luna llena hace un viaje eterno: San José, la Virgen con el niño en brazos, sobre el borriquillo que los acompaña...
Es pobre, pero él es el dueño de todas las rosas de la plazuela por algo es su jardinero. Cuarenta años de cuidar sus árboles y sus flores.

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Dicen por ahí que ya está chocho, que habla solo, que atento escucha el violín de los grillos, y que se hace dueño de todas las luciérnagas.
Se levanta al alba y vuela a la plaza y sus ojos buenos besan con la mirada el árbol, a la rosa, y hasta a la humilde lombriz de tierra.
Un día... don Cristóbal estaba pensativo mirando unos rastros de pies diminutos que salían del rosedal, donde las rosas yacían casi marchitas y los pétalos caídos formaban, una alfombra multicolor.
¡Las rosas de mis amores han contraído un extraño mal!
- exclamó dolorido.
¡Esta noche descubriré al malhechor! Dijo, echando
chispas por los ojos.

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Aquella noche se quedó detrás de un árbol silencioso y alerta...
Era ya la una de la mañana, ni un alma caminaba por las calles.
Pero... de pronto, por la diagonal de la plazuela, como brotados de la tierra, aparecieron, unos hombrecitos pequeñísimos que presurosos caminaban.
Llevaban trajes muy brillantes, tejidos con hilos de lluvia, los pies estaban calzados con lunas en cuarto menguante, sus barbas y cabellos tenían chispitas de estrellas

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“¡Ajá!- dijo don Cristóbal levantando su hoz- ¡los voy a partir en dos”-
Pero... su brazo se quedó en el aire. Perplejo no atinó ni a mover un dedo; estaba como prendido en el suelo, porque los pequeños duendes de menudos pasitos hablaban con las rosas... muy quedo, muy quedo... las tomaron de la cintura y ellas saltaban alisando sus “tutús” de fiesta y el ambiente se llenó con la música del río, el canto de los arroyos y rosas y gnomos se volvieron danza.

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En las ollitas de los “guancóiros” bebían néctar y se embriagaban y en el frenesí de la danza, las bellas iban dejando sus trajes de pétalos y alas de mariposas

¡Ki ki ri Kiii...!
¡Cocoro cooooooooo.J
Cantaron los gallitos de los ceibales saludando al primer rayo de sol.
Presurosos los gnomos enamorados dieron a las rosas su último beso y emprendieron veloz retirada.

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¡Epa! -dijo el veterano, corriendo en su persecución, los vio llegar al río y desaparecer ¡alto! -grito- metiéndose en el río, y el río ríe a cacajadas.
Don Cristóbal dio un salto al contacto con el agua, abrió los ojos y se encontró acurrucado debajo del mismo árbol.
¡Lo juraría...! ¡los vi...! ¡los vi...! -corrió al rosedal restregándose los ojos. Las rosas marchitas estaban como dormidas y en la tierra removida brillaban aquí y allá perlitas de rocío sobre los pétalos caídos. Se rascó la cabeza y chasqueó en el aire la víbora de tientos enroscada en su cintura, mientras rodó cerca de sus pies una pelota de trapo... la pandilla del barrio ya estaba despierta lo espiaba y provocaba desde detrás de la esquina.

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Don Cristóbal está viejo, por tres veces lo han jubilado, pero él se muere sin sus rosas, sin los pihuelos del barrio y rosas y pihuelos sucumben sin su cariño. Aprendió de la naturaleza a ser tan sabio y tan bueno, que el día de la fiesta de la Patria le pusieron las autoridades una medalla en el pecho que brillaba como una estrella. Y el pueblo regocijado bailó la danza de las rosas con la música del río y el cantó de los arroyos.

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Nilda:
Un aroma de amancayas del valle florido, llega evanescente de amor y de ternura, para perfumar el mundo mágico del ensueño con el cántico de los duendes del río, recorriendo el reino de la infancia en el trencíto del alba con su cargamento fragante a menta y a yerbabuena, para ofrecer en la estación rosa-luz, del corazón de los niños la canción del agua que acariciará el jazmin de su ternura.

Prof. Hugo Molina Viaña
Organización Internacional para el libro
infanto-juvenil